El Prado

–¡Dale, papá! ¡Es por acá!
–Pero hija... me parece que es allá donde...
–No, papá, es por acá. ¿No ves que están entrando todos juntos?
Pero hija...
–Shhh... Dale, no discutas. ¿Quién te guió para retirar las valijas en la otra punta del aeropuerto, eh?
Me la imagino a Lolita, inquieta, movediza, rápida para las decisiones y con ese sentido común que tiene, arrastrando al padre para entrar al Museo del Prado.
Ayer me había anunciado que hoy irían a visitarlo. Le pedí que disfrutara de Goya, Zurbarán, El Greco, Ribera, Rembrandt y Velásquez. De todas las maravillas que iba a encontrar allí. Le avisé que ni se le ocurriese sacar una foto si no quería meterse en problemas.
Así que hoy se pasó la mayor parte del día recorriendo uno de los más exquisitos museos que he conocido.

Es como si pudiera verla sentada, absorta y extasiada, ante una obra de Tiziano. Caminando, de sala en sala, buscando con qué más regocijarse los ojos y el espíritu.
Entró siguiendo a una comitiva y cuando el padre le preguntó algo a uno de los miembros, el hombre lo miró, extrañado, como si no le entendiera lo que estaba diciendo.
Efectivamente, no le entendía ni la “a” porque era alemán.
Y lo que el papá de Lolita quería averiguar, es adónde se pagaba la entrada...
Lolita, emprendedora y audaz como es, se había mandado junto con la comitiva de alemanes... sin pagar los 8 € de la entrada. Ni ella, ni el padre.
De manera que –como me contó por teléfono en su llamada de cada día–, hoy iban a celebrarlo con una cena especial, gracias al ahorro involuntario de dieciséis euros.
Que la disfruten.

El Profesor